Rótulos y disparates

Estamos rodeados de publicidad engañosa, 

de consejos inútiles, porque inútil es todo aquello 

que más tarde o temprano se convierte en inútil, 

de vídeos que ves a la derecha o la izquierda 

de tu página email, con chorradas o carteles 

o propaganda que tienes que ir evitando si andas 

por un andén de Metro, o quieto esperando un bus, 

y no digamos si abres un periódico al azar 

(de las revistas, vel loquuntur); y la televisión..., 

me lo tengo prohibido. Éste es el mundo en que vivimos, 

y no ser consciente de ello, pero realmente consciente, 

no semiinconsciente, es el fin perseguido 

por una sociedad que se retroalimenta; 

pero también devora, sobre todo los sesos.

Desaprendemos la intuición, de niños,

para aprender la cultura, para aprender a trabajar, 

para aprender a tragar mierda y más mierda, 

con tanto consumismo: fin último a que aspira 

el sistema (con minúscula, por la poca importancia 

desde un punto de vista humano).

poessía

Escribir es de cobardes

       Un escritor es una persona que escribe, y un torero alguien que torea, pero escribir es un acto de cobardía (sobre todo si se compara con lo otro). Los más valientes no escriben (no es una conclusión absoluta, obviamente), porque no necesitan terapias, afrontan la vida tal cual, sin ambages, sin artificios de soporte, sin fantasías o evasivas, asumen la cruda, bella y natural realidad.

       El mejor novelista, o el mejor poeta, vive su propia existencia, cada instante, cada día, y supera los contratiempos, los desengaños..., incluso las alegrías. Escribir es de achantados, de huidizos. El escritor se auto-engaña, porque crea mundos ilusorios, y en muchos casos espera el elogio (se confunde, ya que, el encomio sincero, es cosa rara; en la mayoría de las ocasiones quizá se trate de peloteo o similar, o algún interés oculto e innoble). La vanidad, pues, del escribidor -en el fondo, todo escritor es mediocre (queremos decir de calidad media; estar en la media; uno más entre la masa; no alguien especial; un indigente podría ser potencialmente un narrador o un poeta o un ensayista y no haberlo descubierto; y un largo etcétera), pero no ve una realidad objetiva, sino creada a su conveniencia- suele ser extrema, y ese laurel auto impuesto podría significar debilidad de carácter.

       El cobarde es frágil, busca apoyos, y cuando el autor vende libros se ampara en los lectores, quienes al mismo tiempo son su clientela. Las personas evolucionamos así: del aprendizaje al mundo del trabajo, y de éste al consumo; en este caso se trataría de los libros (en papel o en formato digital). La mayoría de las veces el leedor no es un seguidor fiel al literato (en cualquier momento otro ocupará su lugar), y sí un individuo habituado a comprar un producto muy concreto (hoy, mañana Dios dirá; característica propia del consumidor) -que conste que las excepciones existen, y dentro de ellas también se dan los casos límite: seguidores enfermizos-. 

       El escritor suele ser menos inteligente de lo que él mismo piensa (por una sencilla razón ya comentada en el segundo párrafo); si lo fuese en extremo, no escribiría jamás, pues el ser humano "supremo" -según una de las acepciones de la RAE, "Que no tiene superior en su línea"-, y teniendo en cuenta nuestro discurso acostumbrado en este blog, no lo necesita, le basta con intuir; no precisa demostrar ni demostrase nada, tan solo vive y deja vivir. Yo, que no sé si soy cobarde del todo o casi cobarde, reconozco mi cobardía, y seguiré escribiendo, porque la naturaleza humana consta de dos partes diferenciadas e inseparables: la individualidad o intuición o esencia poética o coraje silencioso y modesto, y el individualismo o ego o personalidad o vanidad o racionalidad o fondo prosaico o cobardía grandilocuente. 

poessía

Trovar

Muchas veces encriptamos el poema,

por si un Ojo Infinito nos mirase,

Jurado de los versos y Palabra Final;

pero trovar es una confesión espontánea:

un águila que rasga con sus garfas

la carne pestilente de los buitres

-personas que se ceban en las desgracias de otros

(según la Real Academia Española)-.

Trovar es cantar.

Trovar es acertar el blanco con una flecha acerada

en el dolor del corazón. Trovar, no obstante, es jugar

al juego de la oquedad, para desenterrar el mal;

al juego  de lo ambiguo, donde sí y donde no;

al juego de la razón, por la costumbre del lenguaje;

al juego de las metáforas, por pura vanidad;

al juego de los niños, o a ser feliz trovando.

Trovar es contar:

cuentos, historias, relatos, mentiras, verdades,

desesperanzas, fracasos, éxitos, confidencias,

y es contar hasta tres antes de hablar; 

y también es reflexión; y es escritura automática.

Trovar o ejercitar el hemisferio cerebral derecho.

poessía

¿Qué es Poesía?

¿Qué es Poesía?
¿Una Pregunta sin Respuesta?
¿Poesía es jugar?... ¡Juguemos!

La luz en los ojos del búho.
Un algodón de azucar
en la boca de un niño.
La palabra "Poesía".
Micifuz (1) tras un ratón.
Un trago de agua en el desierto.
Estar frente a la Gran Pirámide (2).
La voz que sale de un transistor:
¡ha terminado la guerra!
La voz que sale de un televisor:
¡El rey de España abdica!
El abrazo de una madre con su hijo.
El desinteresado amor.
Un beso con lengua y el éxtasis.
La dulzura de la muerte.
La imaginación, la fantasía,
el sueño...;
y la imitación del poeta:
persona que escribe versos
y poesía (con minúscula).

¿Qué es poesía?

"La Nana de la Cebolla" (3).
El poemario:
"La Destrucción o el Amor" (4).
Los versos de Óscar Distéfano:

"Mi gato no recuerda su nombre.
Ronronea todo el día
sobre el sofá predilecto
de mi abuela en ruinas,
y parece pensar en un nombre,
soñar en un nombre (¡hay tantos!),
y da vueltas sobre sí mismo
mordiéndose la cola.
A mi gato, a mi gato,
le duele el corazón:
no recuerda que es gato...";

y la musicalidad,
y la imaginación
al servicio del poema,
y el ingenio que se presta
a la razón y la lógica,
y la intuición como Dama Suprema,
y la belleza en las palabras
cuando éstas emulan 
lo Sublime o Belleza;
y el dolor en las sílabas
cuando éstas son gritos:
lorqueanos, machadianos, hernandianos...;
poesía es penumbra
en los ojos del águila...;

y el acervo cultural
en connivencia con el Sistema
(lo que no es poesía).



(1) Recogido del poema "Micifuz y Zapirón", de Félix María Samaniego (1745-1801).
(2) La mayor de las pirámides en el Valle de Giza.
(3) Poema célebre de Miguel Hernández (dedicado a su hijo).
(4) Poemario muy famoso, en clave de surrealismo romántico, del poeta de la Generación del 27, Vicente Aleixandre.

Rosa

Una mujer se pinta las uñas de las manos
y espera a que los campos se sequen;
mientras espera, lee las líneas de sus palmas
y entra en la Cueva de los Tayos (*)
o intimidad de sus objetos personales,
se acaricia el "sexo fémino", es decir, los labios,
y espera a que pase la espera.
Todo es rosa en el ambiente,
un suéter, las uñas de unas manos, 
el color de "un sexo", una piel, un nombre
(rebautizamos: Rosa), quietud...;
y los labios de otra mujer (quien también se
                                            [acaricia...),
que pasa, musitando el silencio.  




(*) Cueva de los Tayos: un auténtico laberinto de túneles en plena Cordillera del Cóndor, en Ecuador; según los investigadores Janos Moricz, Ruth Rodríguez Sotomayor y otros, la historia de la humanidad (alguna civilización subterránea, entre otras), sus orígenes, estaría en América del Sur, pero en un tiempo hacia atrás muy superior al admitido por el mundo académico.



poessía

Voces y ecos

Una voz: ¡los cojones de Antonio Machín!
Un eco: ¡que no te lo crees ni tú!

Una voz: ¡me voy a cagar en tu padre!
Un eco: ¡te vas a enterar!

Una voz: ¡yo no sé qué coño pasa!
Un eco: ¡no lo comprendo!

Una voz: ¡me escojono de risa!
Un eco: ¡qué gracia me hizo!

Una voz: ¡hijos de puta yanquis, la que armaron en Irak!
Un eco: ¡Estados Unidos se salta a la torera las convenciones internacionales! 

Una voz: ¡este mundo es una mierda!
Un eco: ¡el "conflicto palestino"!

Una voz: ¡orden satánico!
Un eco: ¡globalización!



poessía

Su nombre es...

Él tiene el corazón lleno de pelos, 

y las uñas de sus dedos le crecen

hacia dentro, tanto, que ya no tiene huesos, 

sino estructuras de queratina. 

Cuando habla, no exhala, sino inhala, con tal afán, 

que las plantas no crecen en su entorno. 

Si te mira fijamente, te arranca el alma a tiras, 

y ya no vuelves nunca a tu jardín de infancia. 

No tiene un nombre definido, 

es hombre-multi-nombre-mujer: [...] 

poessía

La libertad, la esperanza

Soy un sonámbulo guiado desde la incomprensión.
Mi ignorancia es tan G R AN D E como un sueño que bordea
cada átomo de una rosa en los jardines de un cuento
en el Edén de Babilonia;
rosa tocada por la mano del astro, y bañada
por el rocío de octubre. Soy un no dueño de mis actos,
y Ello me encauza, a través de mis manos,
las que abren un libro de poemas
por la página ciento ochenta y siete
y descubren a Juan Gil Albert(*) y sus versos,
"La huella del espíritu", que reza:

"Cuando acabado este horror nos vean cómo somos,
cómo vivimos, atrincheradas masas,
pálidos hacinamientos que se agitan,
ese aspecto que acaso nos descubran tan sórdido,
por lo que fuimos, perros del momento,
una carne aplastada por palabras hirientes
ese ladrar herido que sonará en el aire,
¿qué harán con vuestro resplandor feroz
cuando sepan mañana que quisimos hablarnos
y no dejásteis sobre las bocas
más que el impacto armado de vuestros pies?".

                                                     "Candente horror", 1936

Es tan igual el ambiente que subyace de esos versos
al del ahora inmediato, que recojo palabra (por palabra),
y la instalo en el ya, y casa perfectamente,
como una gota de lluvia en otra gota de lluvia
(se funden para versar una gota de lluvia);
como un beso en la boca que recibe un beso en la boca;
como dos causas (falo y vagina), 
que acaban manifestándose efecto y éxtasis;
como dioses y demonios (inseparables); así el horror
y el existir; así la vida y el mundo; así la angustia
y el tumulto; así el grito sordo y el grito de los poetas;
así el odio, la sangre, la violencia, la estupidez y la guerra; 
pero así también la esperanza, la libertad y el coraje.


(*) Miguel Díez Rodríguez y Mª Paz Díez Taboada. Antología de la poesía española del siglo XX. Itsmo, 2003, p.187; Juan Gil Albert (1906), 121, "La Huella del Espíritu".



poessía

El Sionismo -Georges Zade- (3ª entrega)

PALESTINA Y LA DESINFORMACIÓN

Georges Zade

(3ª entrega)

SIONISMO

El término Sionismo se debe a una colina en Jerusalem que se llama "Sión", donde se supone estuvo la "Ciudad de David". Algunos alegan que "Eretz Israel" y Sión son sinónimos en referencia a la Tierra de Israel y a Jerusalem.

Según el Ministerio de Relaciones Exteriores Israelí, en su página digital, El origen de la palabra "sionismo" es el vocablo bíblico "Sión", frecuentemente empleado como sinónimo de Jerusalem y de la Tierra de Israel (Eretz Israel). Sionismo es una ideología que expresa los anhelos de los judíos de todo el mundo hacia su patria histórica Sión, la Tierra de Israel.

Información adicional es que "Sión", es una colina que se encuentra fuera de los muros de la Ciudad de Jerusalem, auque se le considera parte integrante de la Ciudad Vieja. De todas formas, el nombre Sión es un término arcaico que en Cananeo significa "colina o altura". Los Jebuseos tenían construida una fortaleza sobre una colina cercana a Jerusalem, que hoy en día, se le llama "Monte Sión". Las tradiciones Judías y Musulmanas señalan "Monte Sión" como el lugar donde fué enterrado el Rey David. Los Cristianos le asignan el lugar donde se realizó la última cena de Jesucristo. Es tambien el lugar donde Jesucristo reapareció luego de la resurección. La tradición Cristiana lo considera, igualmente, donde la Virgen María entró en un profundo sueño eterno. En ese lugar se erigió una Basílica Benedictina.

Un poema tan solo es basura

Un poema es un cubo de basura,

y el poe-mundo es un estercolero.

Cada poema expulsa de nosotros

la ruina, aquello que nos hiere,

lo que en una hoja escribimos,

en un papel cualquiera (un posa-vasos,

o higiénico, o una servilleta,

o en el reverso de una factura,

incluso en la palma de una mano).

Un poeta es un basurero:

recoge su propia mierda;

de lo que quiere desprenderse,

y la arroja en descampados,

o la oculta debajo de los muebles,

o la tira por la ventana,

o en madrugadas o en desiertas tardes,

o en albas prematuras.

Un poeta escribe su epitafio

por capítulos, en un relato sin fin,

y lo va depositando

en el país de los desechos,

donde habitan los demonios,

los duendes, las bacterias y los virus

(autóctonos desde siempre),

y también la muerte.

Los poetas son visionarios,

porque saben desprenderse

de la sangre coagulada,

de algún que otro espectro,

de la mala leche y del estrés

y otras lindezas depresivas.

El poeta rasca con su espátula

letras pegadas al mucílago

de sus sesos, y los vierte

sobre toda la podredumbre:

el poe-mundo.

Propaga el bien que anida en su alma:

amaneceres puros, vibrantes estrellas,

aguas cristalinas, voces celestiales...,

y se "vacía" de "amor";

o propaga el mal que habita en su corazón

y se arranca la angustia;

pero lo blanco y lo negro

se confunden en el iris mundano.

El poeta-poeta es sucio,

o es limpio y solo es poeta;

cuanto más sucio más poeta,

más defecaciones expele,

más poemas.

Ni el poeta ni el poeta-poeta

escriben poesía, porque la poesía

no se escribe, se respira,

se barrunta, se intuye, se olfatea;

mora en la rosa, en el dolor,

en los abrazos sinceros, en la luz

y sobre todo en el silencio.

Un poema tan solo es basura,

y la bazofia se tira

cuando la vida es un castigo. 

poessía

Arte poética -Pablo Neruda-

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,

dotado de corazón singular y sueños funestos,

precipitadamente pálido, marchito en la frente,

y con luto de viudo furioso por cada día de vida,

hay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente,

y de todo sonido que acojo temblando,

tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría,

un oído que nace, una angustia indirecta,

como si llegaran ladrones o fantasmas,

y en una cáscara de extensión fija y profunda,

como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,

como un espejo viejo, como un olor de casa sola

en la que los huéspedes entran de noche y perdidamente ebrios,

y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores,

posiblemente de otro modo aún menos melancólico,

pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,

las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,

el ruido de un día que arde con sacrificio,

me piden lo profético que hay en mí, con melancolía,

y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos

hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.




Pablo Neruda. "Obras Completas I". Residencia en la Tierra, p, 274. RBA, Instituto Cervantes, 2005.

La Historia de las Bibliotecas Pre-Americanas -Ruth Rodríguez Sotomayor-

       El trabajo de Ruth Rodríguez Sotomayor merece un reconocimiento, aunque sabemos lo difícil que resulta cambiar los paradigmas actuales respecto a la perspectiva histórica. Estamos convencidos de que no tiene que pararnos nunca el inmovilismo, y seguir nuestra intuición hasta el final. No cambiaremos el mundo, pero podremos aportar (lo de ella es impresionante; por ejemplo, el origen, según sus investigaciones, de la lengua sumeria) un grano de arena (lo suyo es una montaña), y cuando nos vayamos, lo haremos con la conciencia tranquila, que es como decir, con el espíritu liberado.

       A continuación, unas palabras de Ruth R. S. para este espacio:

       "Tengo la Historia de las Bibliotecas Preamericanas que la estoy diseñando para ponerla a la venta, y tiene 6 tomos. He preparado un proyecto para dictar una cátedra en las universidades de mi país, y en universidades de otros países, tanto de América como de otros continentes lo voy a proponer en las embajadas. Si lo valoran tenemos ganada la batalla. Presento un estudio de los tipos de libros, los sistemas de escritura y las bibliotecas preamericanas. Nunca se ha hecho un trabajo de esta envergadura.

       He descubierto que los tipos de libros, los sistemas de escritura, los inventos y las obras colosales preamericanas marcan exactamente una cronología que empieza en la Era Antediluviana, sigue la Era de Plata, la Era de Oro, la de Cobre, la de Bronce y en la de Hierro, que empezó hace 5.000 años , y hace 500 se destruyeron nuestras culturas. He realizado un Cuadro cronológico y coincide con la Cronología ancestral relegada al olvido por los frailes inquisidores que no quisieron admitir que los sabios nativos aseguraban que eran culturas antediluvianas, con el pretexto de que eso no figuraba en la Biblia.

       En nuestra época los científicos materialistas han inventado métodos para fechar las reliquias del tesoro arqueológico, pero al ser europeos o de ascendencia europea no han querido contradecir lo impuesto por los frailes fanáticos y han adaptado las fechas que arrojan sus métodos a la falsa cronología que sostiene que Preamérica era un continente "nuevo" poblado de salvajes, hordas sanguinarias y antropófagos.

       Entonces he descubierto, que mi cuadro cronológico coincide con la Cronología Védica basada en los fragmentos del tratado más antiguo de Astronomía del príncipe Asura Maya que se supone que existió hace 22.000 años. La Cronología de Preamérica se diferencia de la de la India y de Grecia, porque sólo Preamérica comienza en la Era Antediluviana. Esto lo confirman las bibliotecas de libros líticos, con sistemas de escritura desarrollados, en que los símbolos y las ilustraciones se han esculpido con verdadero arte. Lo que demuestra un largo período de desarrollo.

       Las Cronologías Védica y Griega, comienzan la primera en la Era de Oro, y la Segunda en la Era de Plata. Durante la Era Antediluviana y en la Era de Plata rigieron las Mujeres de la Dinastía Lunar, los reyes Pauravas, reyes de linaje lunar. Y esta Era precede a la Era de Oro en que rigen los Hijos del Sol, los hombres de la Dinastía Solar. Y tienen que haber existido mujeres de este linaje, porque se las distinque con símbolo del Halcón real o Allka Mari. En cambio las mujeres de la dinastía Lunar, tienen como emblema los pumas o leones andinos.

       Bueno es muy interesante el estudio de todos los tipos d libros y de los sistemas de escritura que corresponden a cada era. Espero tener suerte y que me apoyen para difundir este conocimiento. Mi obra la realicé desde el 1975 al 2009. Y ahora la estoy diseñando, me está quedando muy bien. Quizás el próximo mes voy a Barcelona invitada a un evento en el que dictaré mi conferencia sobre el origen preamericano de los Iberos".

poessía

La patria que me acoge es el silencio

La patria que me rodea nace desde lo que no me rodea: 

mi ser, el existir, esa naturaleza 

es de descripción imposible, mucho menos con palabras. 

La patria que me circunda es la casa donde habito, 

la gata que me acompaña, los seres a quienes quiero, 

la gente que veo a diario en el barrio donde vivo. 

La patria que me permite pisar sus calles, su ciudad,

lugar donde me muevo, donde compro el pan y el vino, 

donde paseo hacia los trenes (la estación), donde me tomo un café

y una cerveza a gusto y en familia. 

La patria, en menor medida ya, en que puedo expandirme, 

viajar en Metro, en autobús o en tren de cercanías; 

la que me muestra la vida en todo su esplendor, 

la miseria, la alegría, la juventud, la fiesta y el bullicio, 

y a la humanidad urbana y cosmopolita, y el progreso 

técnico y tecnológico, y por desgracia también 

la globalización y el nuevo orden mundial: Madrid. 

Reminiscencias de patria: allí me identifico

con su historia y su paisaje, la idiosincrasia de sus gentes, 

y puedo comunicarme en español, y puedo comprender

el amor a una tierra, la que piso: España.

No es patria (un poco, en todo caso, por simpatía) Italia, 

ni Palestina, ni Ecuador, ni México, ni Egipto, 

ni Portugal, y mucho menos eso que llaman CE, 

y muchísimo menos los nuevos proyectos mundiales, 

sionistas y genocidas.

Lo que llamo patria no es mi patria, tan solo es un símbolo. 

Todo son símbolos, un nombre, una bandera, el color de una camisa, 

un himno, escribir un poema o una novela, la palabra hablada 

(un insulto, los conceptos: solidaridad, rey, valor, 

egoísmo, amor, libertad...). Nada es nuestro, todo 

nos viene de fuera. Lo verdadero es la existencia, 

pero decir que es nuestra supone redundancia.

La patria que me acoge es el silencio.

poessía

El coraje de los niños palestinos

Palestina..., soy palestina,

lo esculpí en todas las fachadas,

con letras grandes y en lo más alto,

ese nombre me sigue, vive en mí y me alimenta.

Las grutas de las montañas me conocen,

hice todo lo posible, y luego pedí que la nación existiera.

Saladino llama desde muy dentro de mí.

Toda mi identidad árabe clama venganza y libertad,

y mis banderas desplegadas en las colinas de Hattin,

y la voz alarmada del mu' athen de Al-Aqsa pide ayuda

y miles y miles de prisioneros

convocan a la nación y corean

llamándoles: A Al-Quds

a una guerra denunciando la opresión

y por destruir el sionismo,

ondeando banderas hasta el cielo,

y repitiendo mis palabras:

¡Palestina, Palestina, Palestina!


Fuente: Lyrae

La ineficacia del Estado

Calma chicha. La voz de un hombre al aparato

apenas se distingue del "todo", un momento tranquilo

en esta tarde otoñal, soleada y apacible.

Ruidos metálicos y motorizados, leves, algo lejanos,

rompen con la paz reinante.

Son casi las cinco de la tarde. Un tren ha pasado

como un sueño, uniforme, veloz, distante y sonoro.

Una voz impersonal avisa: ¡[...] VÍA DOS!

Rostros serios, abstraídos..., bajan de un tren recién llegado.

Otro tren pasa, rápido como un rayo. Un pájaro

avisa con dos "pitidos", que el bus de las cinco está aparcando. 

La paz se agota, porque más viandantes acuden a los andenes.

La multitud no es consciente de que agrede al silencio.

Mi tercer chakra (como diría un new age) se inquieta.

El hombre anhela armonía, a veces sin saberlo.

El caos altera los nervios, pero se aplacan si se aplican remedios:

respiración acompasada. Hay ritmos mundanos que alteran, 

cuando no se aplican antídotos;

Por ejemplo: el "ta, tra, ta tra, tra, ta, ta, tra, tra..." del vagón del tren;

la conversación ilegible de un viajero, "bla, bla, bla, bla...";

la musiquilla que precede a un "NEXT TO", "PRÓXIMA PARADA...";

la entrada en tromba de un grupo; los pensamientos propios,

que van y vienen, rítmicamente, y se presentan sin permiso,

aunque les pongo límite, pero insisten, son cargantes,

una y otra vez vuelven: es una lucha tenaz

de la conciencia y la subconsciencia.

Toda persona dialoga, no cesa, aún en pleno silencio,

su cuerpo vocifera, el color de una blusa se expresa, 

los rictus platican, los movimientos carnosos,

la belleza o la fealdad, la quietud también habla,

los olores, los gestos y las ausencias de ellos,

todo se manifiesta.

En el tren está el mundo... "Disculpen, tengo veintiún años,

pido para sobrevivir, estoy sin familia, sin trabajo,

sufro la ineficacia del Estado, juzguen ustedes mismos,

soy una chica abandonada por mi madre,

y sin padre (murió de un infarto),

sobrevivo con una pensión de orfanato

de ciento noventa y seis euros, estudié ESO, bachiller,

y hablo tres idiomas..., estoy desesperada,

de acudir a la Iglesia, ONGs, asistentes sociales...,

¿pueden ustedes ayudarme, con alimento o ropa?

Muchas gracias por escucharme... Y acto seguido dice:

¡vienen los guardias!... Se acaba el discurso,

el suyo y el mío.

poessía

Música de fondo: Johann Sebastian Bach. "Andante"

El Universo

El universo tiene dos estrellas parejas.

Hablemos de luceros, de Cástor hablemos;

de Pólux hay que hablar, de los gemelos,

y de Zeus y de Leda.

Hay un cisne en el estanque que tiene celos del agua.

El agua es el espejo donde se mira el cénit.

El cielo es el espejo que se le quiebra al río.

Quiebro un verso de    c

. . . . . . . . . . ….. . . .. r

. . . . . . . . . . . … .. . . i

 

. . . . . . . . . . . . ….   . s

. . . . . . . . . . . . …. ... t

. . . . . . . . . . ….. . . .. a

. . . . . . . . . . . …... . . l,  mientras un cisne en el lago

se transmuta en amante de la deidad o el aire.

El universo tiene una rueda infinita,

que gira con los duendes y también con los poetas.

Los astros son palabras que estructuran la noche;

los sueños, arquitectos de la muerte y la vida.

(del poemario Libélulas y río)

poessía

Conquista Española de América y Sometimiento a los Pueblos Soberanos Indígenas

       La idea ha sido escribir de una manera impulsiva y quizá poco académica. El sistema empleado ha sido el siguiente: un primer vistazo a la imagen(1) (óleo sobre lienzo) relacionada con la Conquista Española de América, y acto seguido escribir todo lo que trasmita y pueda ser captado, con acierto o sin él. Después, lo mismo pero detalle a detalle. El propósito fue dejarse llevar, esperar a que surgieran las especulaciones, las intuiciones, y algún fondo de la cuestión que enlazase, a fin de cuentas, con lo ortodoxo y el rigor.

       La visión que surge de la pintura es, en cierto modo, caótica -pero hay que comprender que tal vez el artista quisiera sintetizar al máximo en una tela la realidad del momento- , porque quedan englobadas en los cuadros todas las dimensiones imaginables. Primero, la naturaleza, aparentemente indómita, con macizos montañosos, grandes aves surcando el cielo, ríos bravos y caudalosos, y bosques frondosos a un lado y otro del agua. Segundo, las figuras humanas de habitantes indígenas, grupos familiares y jefes de algún clan, clérigos.... También se aprecian casas y recintos sagrados, veleros, barcas, pastores con pequeños rebaños de animales domésticos, poblados, una tribu en plenas danzas rituales... Ésta sería la primera apariencia impregnada en la retina mental, tras unos vistazos pausados e inquisitivos.