Para la libertad

POEMAS ANTIPÁTICOS


Para la libertad


Barbita y gafas,
se quita las gafas
pasa
con la mirada perdida

Otro mira
a derecha y a izquierda
y no se juega
a partido de tenis
que yo sepa

Todo pasa tan deprisa...
qué perdida de tiempo
bostezar

Mi rascador (el bolígrafo)
apunta siempre hacia ti,
un "ti" puede ser un "yo",
hay "ties" diversos: 
monjas
hijos de puta
proyectos de poeta
¿acaso se puede ser
otra cosa que proyecto?
los poetas no existen
no hay mayor gilipollez
que sentirse poeta
aunque el caso es sentirse
algo
aunque solo sea eso:
poetastro, poetil
poetero, poetus
poetum, poetón
poetillo
o poemequierounmontón,
lo cual no es malo
tan solo es peor...

Para darle la vuelta al mundo
se requiere ingenio
malicia, bosquejos e intuición,
hay que ser imperfecto
para la libertad

El mundo se mueve para que yo gire el bolígrafo

POEMAS ANTIPÁTICOS





El mundo se mueve para que yo gire el bolígrafo



Esa niña está buena, 
él lo sabe

y le toca el culo

un culo encarcelado

Esa niña no es guapa

es joven

caprichosa,

como los poderosos

Giro el bolígrafo

para mover el mundo

el mundo desconocido,

ella bosteza

y su hija le sigue

Cruza los brazos

cruza las piernas

se cruzan las miradas

se cruzan los parecidos,

me recuerda a un político

socialista

sevillano

de la Transición,

su cara

Barras y estrellas

camiseta de tirantes

ojos pequeños y juntos

nariz de loro

flequillo corte "a tazón"

zapatillas de tela

negra y con cordones,

atada, inocente

Los animales no existen

porque ellos no lo saben,

él cree que lo pasea

por el parque

pero es al contrario,

lo sueña

y el sueño tira de él

Cómo lloran los cristales

de grafiti

de chorreras

de tanto pasajero

reflejado en ellos

Santa Teresa de Jesús

alta

de nata y lila

moza y árabe

pasea por el andén,

pasa Dios que es el tren

y nos recoge a todos

Él con el móvil

ella con el móvil

muchos con el móvil

el tren es móvil

¿qué es un móvil?

mi cerebro buscando

lo que no es móvil

La seguridad anda

lentamente

con las manos enlazadas

a la altura del culo,

vigila,

¿qué es lo que vigila?

No para

se mueve

de un lado a otro

toca el piano

en una baranda

me mira

le mira

los mira

mira y remira

no para

gesticula

al ritmo de los cantos

de los gorriones,

sopla

se toca los huevos

y deja de moverse

porque me olvido de él

Soy egocéntrico

porque escribo poemas

en un cuaderno

allí donde me libro

del tedio

soy engreído

porque pienso,

y soy humilde

cuando intuyo,

o lo que es igual,

cuando observo,

sin más

Lo que importa son las pausas

entre poema y poema,

no que esa niña esté buena

o que no sea guapa

ni que yo gire un bolígrafo

o cruce los brazos,

ni su inocencia

o que el sueño tire de nosotros

ni que Dios sea el tren,

ni lo móvil ni lo inmóvil

ni saber qué vigila

ni saber por qué se mueve

como una lagartija

o como un saltimbanqui...

Las pausas intuyen

lo que viene después:

la razón enfermiza

Tierra de conejos (mi país: España)

    Qué bonita y estupenda es España -Hispania, I-sch phannim(*)-, ¡viva la madre que te parió! -nos gusta casi más decir Iberia, pero bueno, puede servir para lo que nos ocupa-. Una mañana, desayunando en una cafetería oímos en la tele -una de las pocas ocasiones en que podemos verla, pues en casa forma parte de la estética mobiliaria, sin más, igual que un jarrón, una estantería o una mesa de comedor- a una presentadora -no sabemos de qué cadena y nos importa (dicha cadena) en la misma medida en que nos interesa un pedazo de carbón, un discurso político, los dientes de sierra en los gráficos bursátiles o el resultado en un partido de fútbol madrid-barça; o lo que es igual: poco-. Dicha persona (nos merece todos los respetos) contaba que un miembro del partido (equis) había preconizado lo siguiente (no son palabras textuales): "hoy vivimos unos tiempos nuevos, y no podemos hacer lo que queramos, sino lo que otros quieran". La primera impresión (la que vale) que tuvimos fue: qué sirvientes de otros intereses (foráneos) son estos políticos del ahora. Inciso. Aquí, unas palabras de F. Nietzsche de su obra "La Gaya Ciencia" (libro primero y epígrafe 18); "el filósofo griego pasaba por la vida con el sentimiento secreto de que hubiera muchos más esclavos de lo que se creía, es decir que fuera esclavo todo el que no era filósofo; se enorgullecía pensando que los más poderosos de la tierra figuraban, en ese sentido, entre sus esclavos. Este orgullo también es ajeno e inaccesible para nosotros: ni siquiera como metáfora la palabra 'esclavo' posee para nosotros su fuerza plena"... Políticos plegados a directrices externas, supranacionales, es decir esclavizados, y lo que es peor, ajenos al sentimiento profundo de sentirse español... ¿Formamos una pirámide servil y hay diferentes niveles de servidumbre? Pregunta ingenua que seguramente tenga una respuesta cruda y real. El pueblo sirve a los políticos, y estos a los poderes "invisibles"... La próxima vez que desayunemos fuera, habrá que cerciorarse de que no esté conectado el aparato diabólico, para no sufrir después la servidumbre del pensar en aquello que no queríamos pensar. Ahora, jugaremos al juego de la desintoxicación mental.

(*) I-sch phannim (término fenicio: "tierra de conejos").

Meditar: pensar pausadaMente

    Qué entretenido es leer al de "La Gaya Ciencia"(*). Este tío es cojonudo. Apenas hemos leído de él, pero no cabe duda de que pensar, lo que se dice pensar, pensaba, y a pesar de tanto cavilar, no se le cayeron los pelos del mostacho. Si el fondo de su pensamiento es positivo, negativo, endemoniado, generoso, bondadoso, etc., no nos interesa demasiado. Lo que nos ha llamado la atención en esta ocasión ha sido, del Libro Primero, el apartado 6, y lo que en él se puede entender. O sea, habla de "Pérdida de dignidad". Esto lo relaciona con el pensar demasiado deprisa, también equivalente a meditar, un concepto que puede llevar a equívoco algunas veces, pues, por ejemplo, en Oriente suele estar vinculado a lo contrario: silenciar el cerebro. Otra manera (intermedia) de describirlo: pensar pausadaMente. Trataremos de seguir unas palabras literales: "la meditación ha perdido toda su dignidad respecto a la forma"... Vivimos en una dinámica que no facilita las pausas en las conversaciones, pero tampoco en el discurrir diario. Hallamos tiempo para descansar en casa, para practicar algún deporte o para, simplemente, dejarse llevar por el espectáculo televisivo, ir al cine, a cenar, a jugar con los hijos, con los animales de compañía, y otras muchas variables ociosas, pero poco para pararse a meditar (en el sentido que intuimos se refiere el lumbreras alemán). Ese perder la dignidad en correspondencia con la forma invita a reflexionar... La primera proposición de la RAE, relativo a "meditar" dice, "aplicar con profunda atención el pensamiento a la consideración de algo". Ese estar atento con rigor ¿podría comprenderse como antítesis al pensar deprisa? Tal vez no exactamente. Hay personas que hablan, opinan, idean y razonan a velocidades de vértigo. Así pues, entendemos que dicha definición académica no concuerda con la apreciación nietzscheana, la cual ponderamos como idea a caballo entre la abstracción mental y el raciocinio extremo... Hemos jugado al juego de intuir la meditación.       

 (*) Nietzsche. La Gaya Ciencia. Akal, 2011.

Realidad confusa

    Los políticos hacen lo que tienen que hacer, los poderosos de facto hacen lo que tienen que hacer, los mass media hacen lo que tienen que hacer; los investigadores, ídem de ídem (nos referimos a los de raza, no a los de salón, estén o no tras la pista acertada; por ejemplo, Andreas Faber Kaiser); los empresarios, industriales, etc., más de lo mismo... Un blogero hace lo que mandan los cánones, utilizar el medio que el sistema le proporciona, para insertar aquellos temas que le interesa insertar, y para opinar de todo aquello que le apetezca. Un obrero medio hace lo que le sale del alma: ver fútbol, ir a votar, o tocarse "la moral" y no ir a votar. Un profesor universitario hace lo que ha de hacer: enseñar a los estudiantes lo que toca. Un delincuente (grande, mediano o pequeño; de guante blanco, negro o gris) hace lo que la sociedad le "ha obligado" (con o sin comillas, a gusto del personal) hacer: robar. Un deportista de élite hace lo que le obligan, las circunstancias, su ego, sus intereses económicos..., a saber, tratar de ganar... Podríamos seguir hasta... los cuásares más lejanos, pero nos paramos aquí... ¿Adónde queremos llegar? Tal vez a la realidad confusa. ¿De qué se trata? Quizá de darle vuelta a las cosas. ¿Por qué? Quién sabe, a lo mejor porque este mundo no cuadra. ¿Cómo es eso?... Tomemos como "cabezas de turco" a los políticos de primera línea. Seres humanos como tú y como yo (salvo realidad fantástica). Personas adoctrinadas por el sistema, como tú y como yo. Conversadores de fútbol, fiestas taurinas, banalidades, cotilleos, historia, ciencias diversas, conflictos bélicos, economía, derecho, incluso hipótesis extraterrestres, como cualquier hijo de vecino. Son actores que desarrollan su papel, ser políticos de primer orden. Despiertan odios y rencores, pero también envidias. Nosotros nos preguntamos: ¿por qué la gente los critica tanto?, ¿no será que el pueblo también actúa como "personaje" que es? Nos explicamos. Es habitual decir que fulano de tal no cumple con lo prometido en la última campaña electoral, que pacta con quien no debería, que donde dijo rojo ahora dice azul, que es más falso que la verdad en la mentira, etc., pero resulta que, en la mayoría de las ocasiones, por no decir en todas, el resultado es el mismo -todo se repite, como el chorizo, y no dejamos de comer chorizo-. Entonces, nos "respondemos": ¿la masa juega al juego que le corresponde y no sabe que juega, y no sabe, en el caso de que comprenda que juega, a qué juego juega? ¿Esto puede entenderse como pura palabrería?... Es posible. Veamos si así es. Quizás el juego que le corresponda sea ir a votar cada equis años. Quizás no sea consciente de que da crédito a, una investidura sí y otra también, los políticos de campanillas cada vez que mete un papeleta en la urna, con una lista de nombres que en su mayoría desconoce, de individuos que no han salido a la calle, a su calle, barrio, distrito, pueblo, etc., a dejarse oír y ver, personajes elegidos a dedo e impuestos a los electores. Quizás intuya que juega, pero como desde niños hemos sido programados para que nuestra intuición adormezca, "sabe" que juega a un juego que no ha elegido libremente (desde lo más profundo de su ser), y no se rebela, no intenta cambio alguno en su vida, a causa de una concatenación de miedos (base de la programación)... Conclusión inconclusa (siempre inconclusa): el individuo social juega, sin ser consciente del todo, al juego del autómata, cuando hace lo que tiene que hacer.      

LAS NUBES DEL ENGAÑO. Andreas Faber Kaiser -Roland Font-

LAS NUBES DEL ENGAÑO

Andreas Faber Kaiser

Palabras de Roland Font:

Nuestro compañero Carlos G.G. nos sorprende avisándonos 

de uno de esos libros muy buscados y escasos del cual nos 

han pedido constantemente por mail: "Las Nubes del 

Engaño" del investigador español Andreas Faber-Kaiser.

Podemos considerar a "Las Nubes del Engaño" como uno 

de los primeros libros conspiracionistas, donde Faber-

Kaiser, tras 25 años de investigación, plasma sus 

conclusiones sobre los extraterrestres y su manipulación y 

manejo cual rebaño de la raza humana (donde habré leído 

esto?).

En fin, el libro es una joya clásica e imposible de conseguir 

(publicado por la editorial Planeta en 1984), que cada quien 

saque sus conclusiones con la lectura que yo la haré 

también cuando lo lea.

El libro Andreas Faber-Kaiser lo descargan desde acá: Las 

Nubes del Engaño.

Saludos y nuestros agradecimientos a Carlos G.G. por 

avisarnos.

Con el preceptivo permiso del autor.

Roland Font

Realismo Fantástico

Contemplación silenciosa

    Pensamos que tal vez los seres humanos seamos doble conciencia; una, la habitual, la del estado de inspección externa, la que observa pasar a una persona y, de manera instantánea, ya enjuicia (con prejuicios) en función de lo asentado en su mente. Otra, la que "vigila" a aquélla. ¿Cómo lo hace? Imaginemos que soy un lector de estas líneas. Leo, y al hacerlo, vuelco sobre mis pensamientos un bagaje cultural, un estado anímico, otro físico, recuerdos de otras lecturas similares, pausas (interferencias que me abstraen de la lectura, por ejemplo, unos gritos), etc. Así el tema, la otra consciencia puede comprender todo eso, sin enjuiciar, como un espectador silencioso y oculto. Volvemos a la consciencia primera: leo, adquiero una información, tal vez en consonancia con lo que ya sabía, o quizás diferente pero con ciertos hilos de equivalencia, o acaso es la primera vez que me planteo la posibilidad de ser una doble consciencia: nunca lo habría imaginado, al menos no con este planteamiento, y tal vez reflexione sobre ello. Esta consciencia, digamos primera, cuando es observada por una supuesta otra, queda conformada la referida "doble". La pregunta que puede surgir de esto quizá sea: ¿cualquier persona está capacitada para "ver", desde otro estadio existencial (una conciencia secundaria, que no en un grado inferior), su propio pensar? Creemos que sí en un sentido potencial, y que muchos no pueden lograrlo, ya que, desde la niñez, la sociedad nos "adoctrina" con múltiples recursos, con el propósito de que la individualidad social (el individualismo) desarrolle una sola consciencia, alerta de cuanto le rodea (lo externo a sí misma). Por otro lado, se puede pensar que el sistema atrofia nuestra, tal vez, consciencia natural, original y auténticamente humana. 

    Nuestra vida gira alrededor de la consciencia "básica" (la social). Cualquier decisión que tomamos, lo que omitimos, nuestras reflexiones, nuestros estados emocionales, incluso los impulsos instintivos que a menudo nos dominan, se mueven en torno a la consciencia aprendida, porque de eso se trata, de un aprendizaje. Al mismo tiempo que una de ellas entra en nosotros (lentamente) desde los primeros pasos infantiles (en especial en los ambiente familiares, pero más tarde en los círculos escolares, amistosos, etc.), se graba en nuestra piel mental como a fuego; la otra, se anquilosa, se encapsula, se fosiliza, de tal modo que la persona pierde la conciencia de poseer una segunda conciencia, ¿propia de nuestra naturaleza humana?... Podríamos llegar a equívocos si pensáramos en el concepto "la voz de la conciencia", por las connotaciones religiosas que conlleva, o en Homo sapiens sapiens, que equivaldría a hombre sabedor de que sabe, dicho también así: pensador que piensa que piensa. Nuestra versión es diferente a ambas concepciones, porque se trata de una conciencia que contempla a otra que piensa. Es como estar sentado en un prado, observando un paisaje, se disfruta de las vistas, colores, aromas, aves que surcan los cielos, etc., sin crítica, valoraciones interesadas, reflexiones analíticas, argumentaciones complejas..., tan solo se viven momentos, sin más. Así, el tipo de conciencia de que hablamos: contemplación silenciosa.

    Es difícil mantenerse en la consciencia secundaria (contemplación silenciosa), la que observa a la primaria, porque hay que centrarse de continuo en el mundo de lo externo. Vayamos al asunto a través de algún ejemplo. Nos encontramos en cierto lugar de paso, rodeados de algunas personas, nadie habla con nadie, pero cada uno es consciente de que en un momento u otro puede ser observado. En una situación así, tiendes a un comportamiento políticamente correcto (cívico). Te cuidas de guardar las formas, quizá para pasar desapercibido, en apariencia, porque... el hecho mismo de mantener la compostura lleva en sí implícito el deseo de ofrecer una imagen correcta, ortodoxa: una manera más de llamar la atención (en cierto modo). ¿Qué queremos decir con esto?..., que, de interpretarlo así en esos precisos momentos (lo "vemos" simplemente), sin tipo alguno de juicio de valor; entonces, la consciencia secundaria tal vez hizo acto de presencia, y paradojicamente no fuimos conscientes de ello (es cuando la consciencia primaria no percibe a la otra). Quizá en este contexto quepa el dicho, "no hay mayor ciego que quien no quiere ver". ¿No es sugerente entender que somos entidades constituidas por distintas capas superpuestas?... Me contemplo, me asumo, sin más, me respeto y me comprendo, porque no juzgo, no valoro, no pondero, no comparo. A medida que "ejercitamos" este "ser consciente de poseer (discernir que somos lo que tal vez nunca imaginemos, acaso intuyamos) una consciencia que contempla el pensar", nuestro pensar, también extendemos dicho ejercitar al pensar del otro, y esperamos, con intuición, en un juego de ingenuidad, con anhelo, una intercomunicación entre su contemplación silenciosa y la nuestra.

  

La Ciencia Secreta de los Mapuches de Aukanaw -Realismo Fantástico (Roland Font)-

Nuestro compañero Gurujito nos envía el libro "La Ciencia Secreta de los Mapuches" el cual tuve ocasión de leer hace varios años pero que ahora tenemos en una versión actualizada y corregida.

Gurujito nos cuenta además que la versión papel del libro es inencontrable porque fue una edición privada de escasa tirada; y la versión digital ya no esta disponible en el sitio oficial (aukanaw.tk). También nos cuenta lo siguiente:

Aukanaw era un cientificista y positivista al extremo, y consideraba que las tradiciones de sus antepasados eran algo infantil y supersticiones de gente ignorante. Vuelto de Europa (donde curso estudios universitarios) a su tierra natal, realiza varias investigaciones arqueológicas. En una de ellas descubre dentro de una profunda cueva una serie de pinturas (o tapices, no recuerdo) milenarias que mostraban la historia del planeta, de humanidades anteriores a la actual, de los tiempos de la conquista hispana, los tiempos actuales y hechos futuros. Una "biblioteca" imposible análoga a lo de las Piedras de Ica, pero abarcando además presente y futuro.
Esto le trastornó por completo su sistema de creencias científicas, abandonó la ciencia occidental y abrazó con fervor la ciencia sagrada tradicional de su pueblo, los mapuches.
Y gracias a ello - según cuentan sus discípulos- estableció un vínculo o relación con la Ciudad Sagrada Ll'mll'mn, en castellano conocida como la Ciudad de los Césares o de El Dorado, que sería una suerte de Agartha o Shambala sudamericana, ubicada en la cordillera de los
Andes, y que estaría regida por un colegio de 12 sabios (renüs) que serían algo así como los representantes de lo que Aukanaw llamaba "El divino Maestro Mapuche" o Marepuantü (un avatara cósmico o Rey del Mundo, el mismo de la Puerta del Sol de Tiahuanaco = Huiracocha,
Ketzalkoatl, etc). ; que tendrían algún tipo de función especial para el "fin de los tiempos".
Este asunto lo tratan en un libro que sería la 2da. parte de "La Llamada", y se titula "La Misión", pero hasta ahora no lo han subido a la red y es inconseguible.
Los trabajos de Aukanaw están siendo difundidos por la Internet más o menos desde los años 90', por distintos colectivos (de variada calidad) que los suben a medida que los digitalizan, pero se tardan demasiado en hacerlo; y muchas veces esos sitios web permanecen abandonados o desatendidos.
Según detallan en esos sitios los trabajos de Aukanaw son muchos, y algunos muy interesantes, pero parece que la mayor parte está todavía sin digitalizar

De lo que recuerdo del libro es que fue muy interesante de leer, con información sobre plantas sagradas y medicinales, ritos y culturas antiguas, además tocar el enigmático tema de como amasar piedras. Su lectura fue muy provechosa y apenas tenga un tiempo la repetiré en esta nueva edición.

El libro lo descargan desde acá: La Ciencia Secreta de los Mapuches

Saludos.

Con el permiso de la autoría

Realismo Fantástico (Roland Font)

Apropiación -La antorcha de Kraus-

      La antorcha de Kraus: entra en el enlace que hay al final y no te pierdas la lectura de microrrelatos. En este se mezcla lo narrativo, lo poético, lo psicológico, lo imaginario...

Recuerdo vagamente haber leído poesía antes de dormir. ¿Poesía de poeta hombre o de poeta mujer?, pregunta Walden. Yo le digo que eso es lo de menos, aunque no lo recuerdo, que una poesía en la que entras no es un poeta sino una estancia. Tampoco una habitación, sino un territorio. Pero ¿tenía efecto relajante o te narcotizó?, insiste Walden. No fue ese tipo de sensación. Un texto que entra en ti deja de ser algo espacial para ser reflejo, el espejo donde te ves no sólo en lo que eres sino sobre todo en lo que aún no has llegado a ser. Pero eso sería una bola de cristal, dice el otro. No, una bola de cristal es un truco, digo yo. Pero ¿acaso la poesía no es también un subterfugio? Puede que algunos poetas la entiendan así y haya lectores que la acepten. Pero para mí, que leo despacio y releo es porque siento que me aproximo a otro ser que o soy yo o he sido yo o aún anhelo serlo. Tal vez todo ello. Llega un momento en que las palabras de la poesía me desnudan y toman mi cuerpo. La voz del poeta, si pudieras escuchar su recitación,  podría ser decisiva para situarte, juega conmigo Walden. En eso estamos. Mientras, ¿acaso cuando leemos no fingimos una voz imaginaria? ¿Acaso no hay una apropiación del sentido del poema cuando lo recitamos? ¿Acaso no somos por un instante nosotros ese poeta, recordemos o no su nombre?

Enlace: La antorcha de Kraus


(con el permiso de la autoría)

Lo que no sirve: votar

    Votar no sirve para nada, o lo que es lo mismo, sirve para algo, entre otros motivos para mantener a "los políticos" en el poder, un poder relativo, porque un gobierno gobierna con las consignas de unos jefes, que no son precisamente sus votantes. Votar sirve, ya que el elector es servidor del sistema, un sirviente, un esclavo (porque esclaviza). Decir "para nada" equivaldría en este contexto a "para lo oculto", ¿qué es lo encubierto aquí?, tal vez los verdaderos poderes, los de facto. Como vivimos en un mundo capitalista extremo, neoliberal agudo y crónico, no es difícil adivinar quiénes son dichos factos: factores que desequilibran, ordenan, mandan, crean crisis, las solucionan, abren brechas, a veces pequeñas, suficientes para agrietar grandes piedras; otras, enormes, capaces de desencadenar guerras y millones de muertos y colas de cometa, repletas de víctimas; en definitiva, son los amos del planeta, no porque les pertenezca por alguna ley natural o divina, sino por descaro, crimen, genocidio, psicopatía y un sinfín de lindezas. La humanidad es gobernada, no por los gallos con crestas relucientes, actores presuntuosos enfermizos que estos días saldrán una y otra vez en los mass media, sino por quienes habitan en un lugar llamado "nada" (el subrepticio país del engaño); los inhumanos.

    Votar, a fin de cuentas, es una pérdida de tiempo(*). Todo seguirá igual o peor: mismas mentiras, mismas promesas, misma (o peor) esclavitud, mismas caras (aunque cambien unas por otras, la expresión será idéntica, y la actitud, y el discurso, etc.). Se les verá a todos tan contentos, "ganadores", "perdedores" (pues todavía siguen en el "candelabro"), o los que pegan fuerte porque entran en escena como elefantes en cacharrerías. Se vuelve a la monotonía, a "lo uno", lo único, el bipartidismo tedioso, la panacea democrática, el pan para hoy y hambre para mañana; pero no perderemos la esperanza, la ilusión, la calma y todo aquello que nos sitúe vs. miedo; al contrario, cada día seremos más energéticos. Nada va a cambiar (para mejor) en el Laberinto, en cambio el universo ya es otro, cuando se juega al juego de votar por nosotros mismos, cada día, cada instante, cada intuición.  

(*) ¿Qué es lo más sagrado que un ser humano tiene?; sin dudarlo: su tiempo, que no es otra cosa que el movimiento (físico, psíquico, intuitivo, instintivo, racional..., o mente integral), o dicho con palabras más sintéticas: la existencia.

Monólogo -la dame au chien-

Qué sabe nadie de nuestro sufrimiento. No saben pero bien lo causan. Echan tanta leña al fuego. Por qué tenemos que vivir conforme a sus reglas. El chico merecía que le dejara la bici en condiciones. No es como los otros. Se le nota en la mirada, en la actitud. No me ve como el pobre hombre que dicen los demás que soy. Si este chico estuviera aquí todo el año probablemente sería de la misma ralea. No sé. Es difícil saber si uno es como es por su propia naturaleza o por el influjo de los demás. Me pregunto si se acordará de mí cuando se vaya. Si me cae bien no es por su familia. Ni su familia ni las demás del barrio son justas conmigo. Pusilánime: eso es lo que me llaman. El chaval no. Él es tan diferente. Está siempre pendiente de mis palabras. Observa los trabajos que hago. El otro día me dijo que podía enseñarle a arreglar bicicletas. Le contesté que este oficio no lleva a ninguna parte. Él no se mete en mi vida. Me habla de la ciudad de donde viene a pasar todos los veranos. Una ciudad del sur de la que yo no había oído hablar mucho. Allí son otros aires. Puede que haya de todo, pero tanta hipocresía como aquí lo dudo. Cuánto oprobio, disimulado con parabienes falsos y acompañado de sonrisas y chanzas, hemos tenido que aguantar. Qué saben ellos de lo que mi hermana y yo hemos padecido. Ser diferentes no estuvo bien visto nunca. Tener que aparentar y vivir una vida en secreto es duro. No se hacen idea. Ser consecuentes con nuestro fuero íntimo ha sido también nuestra condena. ¿Se podrá llegar a vivir alguna vez como uno quiera? Tanto ocultar nuestras creencias sobre la vida y sobre los sentimientos pesa demasiado. Esta tensión entre preservar nuestra intimidad y tener que mostrar por ahí otra cara desquicia. A mí se me da mejor; a ella no. Cuesta dejar a salvo la creencia más profunda: la de la atracción, la del deseo. Nuestra supervivencia hubiera sido más cómoda si no hubiera ocurrido lo del hijo. Desde que mi hermana tuvo el niño y a continuación dejó de tenerlo todo ha sido tormento. El niño que ambos deseamos pero que era imposible reconocer. Qué saben todas las familias de por aquí. Ella no pudo con la presión. Se aisló para protegerse de los demás pero no pudo hacerlo de sí misma. Luego las habladurías. Es fácil llamar loco a alguien. No te adaptas a lo estipulado y estás loco. Se admiten las rarezas si cumples sus preceptos. Si no lo haces, los otros dan por hecho que has traspasado el margen de la cordura. Como si ellos pudieran hablar en voz alta. Pueden porque mandan, no porque les asista la razón. Dicen que ha desaparecido. Mi hermana dejó de estar hace mucho tiempo. Su mente la secuestró. Su alma la devoró en la oscuridad. Para la autoridad y los vecinos es ausencia. Que lo sigan creyendo.

la dame au chien



(con el permiso de la autoría)

No sabrás qué sienten los poetas -Adrián Pérez Castillo-

NO SABRÁS QUÉ SIENTEN LOS POETAS

No sabrás lo que sienten los poetas

cuando el crepúsculo sacude el llanto

que reflejan los ojos de la noche,

cuando el mar se estremece con sus olas

y una voz agoniza en el silencio

de cada náufrago que entierra el alma

por las oblicuas luces del cemento.

No sabrás lo que sienten los poetas

que caminan por campos solitarios

mientras embriaga el aire el pensamiento

mecido entre partículas de tierra,

entre hojas caídas con el luto

que se agolpa en los párpados sin sueño,

en el profundo pubis de los árboles

que extienden sus relámpagos de lluvia

por la arena, esa misma arena fértil

que albergará los versos nunca escritos

por la pluma del cuervo que recorre

el blanco corazón de las sandías

cuando sufre un agosto sin el agua.

No sabrás lo que sienten los poetas

cuando llega el ocaso de los besos,

y una luz se marchita junto al iris

por cada sorbo añejo de esperanza

que se esfuma en un vaso de ginebra,

cuando ciñen su alma en el silencio

de cada nube, cuando se estremecen

por los pájaros muertos, por la lluvia

que acompaña en sus noches sin destino

mientras muere el neón como una estrella.

Nunca sabrás qué sienten los poetas

cuando una lágrima recorre el rostro,

y el corazón se oprime en dos abrazos,

en la aurora invernal de un aeropuerto.

Adrián Pérez Castillo

(publicado con el permiso acostumbrado)

Datos facilitados por el propio autor:

"El poema pertenece al libro "Un pastor ante la muerte" Ediciones 4 de

Agosto de Logroño 2010 IBSN: 978-84-96686-43-4".

Enlace a su página y otros:

Pastoreando Versos

Antología Seis Poetas Contemporáneos Españoles

MoVIMIENTo del HombrE (El Cairo) -1ª entrega-

    Son dieciséis fotografías, tomadas en El Cairo, que tratan de mostrar el movimiento, es decir, aquello que ha girado, avanzado, reculado, o simplemente surgido de improviso, junto a lo estático. Se muestran en blanco y negro, con sus diferentes gamas de grises, más luces, sombras y contrastes. No importa la nitidez, ni de rostros, ni de cuerpos, ni de cosas, sino la sugerencia de que algo se mueve en el espacio. Dicho en el idioma de los gatos: lo que se intuye. Se captan instantes de vida, pero no quietos y pasmados, sino abiertos y activos. Lo que interesa es lo energético, consciente o subconsciente, dirigido o espontáneo, natural o artificioso. 

    El pie de una mujer se sincroniza con la pata de un burro. Al unísono avanzan hacia el futuro inmediato. El viento agita palmeras y trae a las calles universos de partículas móviles, respirables e invisibles (salvo que el Sol decida mostrarlas) provenientes del desierto. Un fundirse Oriente con Occidente se desplaza.

    Se ha congelado un hombre, antes de poner su pie sobre el último peldaño de una escalinata, por respeto a la Gran Pirámide. Dos personas lo acompañan, en silencio y en paralelo. Se encaminan hacia el pasado y hacia el futuro: contenidos en un continuo ahora o instante o captación o movimiento mental (vuestro o nuestro). Lo natural es multiforme y perfecto (la arena), lo artificioso es geométrico no exacto, y el hombre se expone a situarse en el centro: lugar de incertidumbres.

    Cinco chavales caminan junto a rocas ciclópeas y básicas: raíces de su niñez, de la pirámide, y de civilizaciones. Sobre una meseta rocosa en el Valle de Giza descansa un peso extraordinario. Se amontonan años, siglos y milenios. Cada sillar es único, y colocado milimétricamente para aportar, como eslabón, un tic en el paso disimulado del tiempo o reloj eterno o cadena del misterio.

     Un árbol extiende sus tentáculos, dirigido por el viento, en dirección  al reino mineral: una gema piramidal (de yeso, caliza, granito y arena) que ocupa, como superficie, una área de base aproximada de cincuenta y tres mil metros cuadrados. Dromedarios y caballos danzan sobre un escenario apoteósico, donde el sol y la mano del hombre dirigen la puesta en escena.