Ego azul

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Un sombrero azul turquesa
sobre una piedra caliente
(fulge como una brasa)
monolítica y marmórea

Renazco de ese sombrero:
mi naturaleza es etérea

Lo que circunda es el mundo:
cantos de pájaros, cantos
rodantes sobre cerros
sobre lomas y montañas

Me desprendí de mi ego azul
y ahora vago por los bosques
y ahora vago por las aguas
sin cuerpo, sin mente
sin personalidad

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poessia

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Deshojando una maya

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Mis dedos deshojan la maya
hoy el cielo se disipa
estoy entre arena y el mar:
dos pisadas son dos moldes
dos pisadas sobre la tierra
o el pasado y su reflejo

El silencio son las estrellas
un paisaje es el vacío
pronuncio quietud y respiro
me abandono a mi otro yo
habitador en el sosiego:
las estrellas son silencios

Hoy trazo una línea volátil
sobre horizonte infinito
intuyo un ahora de tiempo
no pensable no imposible:
mañana es arcano de ayer:
soy un náufrago turbado
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poessia
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Al otro lado de la puerta

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A la puerta llaman. Son dos sonidos, profundos,
que dejan un vibrar similar al que deja
la poesía que se escribe para los poetas,
como dijo Gustavo Adolfo Becquer:
“quedan vibrando las cuerdas de un arpa”.

Un íntimo silencio, peculiar de lo humano,
la palabra del alma, o el sonido interior,
paraliza todos los músculos
como efecto de causa -son las cuerdas del arpa-,
y excita los sentidos, los propios del oído.
Ya no duele la migraña, se ha convertido en madeja,
acomodada en el cerebro como un saco de dormir
en un macuto; y por los ojos
brotan unas manos invisibles
que palpan lo que no puede ser comprendido: las cosas.
Entre el sofá y la puerta de la calle
hay cosas, y más allá de los sonidos profundos
se intuye una presencia.

Han pasado unos segundos
(células del cuerpo eterno). La cadencia
respiratoria es lenta y silenciosa.
Se puede estirar el tiempo, su naturaleza es elástica.
Él se encuentra más allá del espíritu o sus manos,
y queda rezagado más atrás del instante más contiguo,
como haciendo la goma, con el fin
de alcanzar la distancia que lo proteja del peligro.

Su mirada se abre como puertas de Karnak.
El umbral es un templo egipcio de ciclópeas columnas.
Los dioses respiran al otro lado de la puerta.

La filosofía es el arte
de explicar con argumentos la incomprensión de las cosas.
En esta noche de invierno, sus argumentos no constan
de un lenguaje (la palabra), pero existen revelados
a través de los gestos. Se desdobla:
característica humana.

Sigue pasando el tiempo, cada segundo es un ¡gong!,
hondo y metálico. Su sangre, tremulante, late al ritmo
de la angustia, y le proyecta hacia el siguiente segundo,
hacia su libertad, la de ser hombre:
existe en su sofá, empotrado en su yo.

Al otro lado de la puerta, aquello que nunca llega:
El futuro.
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poessia
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El músico -Óscar Distéfano-

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Oigo los tímidos acordes,
en áspera armonía combinados,
ascender y bajar en compases hirientes.

Noto los dedos duros, malheridos
sobre el teclado indócil,
vertiendo progresiones imprecisas.

Tenaz, el alma,
lanzándose frenética en su fe,
desde la cima con el mismo tono,

surca al final —bemoles, diesis, tónicas—,
la consonancia del heroico vuelo
en el olvido azul del gris aprendizaje.
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Por cortesía de Óscar Distéfano (autor)
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POEMAS ANTIPÁTICOS -Introducción-

POEMAS ANTIPÁTICOS

Introducción

    Escribimos este poemario para darle rienda suelta a nuestra contemplación diaria. La calle es una casa de los espejos, y en ella nos vemos reflejados, nunca iguales, en movimientos blandos y distorsionados, en expresiones irreconocibles, en otros, incluso en cosas, y sobre todo en espacios móviles, movimientos continuos, profundos, sombríos, y a veces fulgentes. Serán retazos, encadenamientos, escrituras automáticas, desvergüenza, pluma deslenguada, etc., aunque también afectos, explícitos o velados.

  POEMAS ANTIPÁTICOS es un proyecto arquitectónico, porque tendrá cimientos, pilares, tabiques, etc., es decir, una estructura. El edificio, una vez leído el poemario de principio a fin surge (o así tendría que ser) como imagen sintética, absoluta, fija en la mente, lo cual ya no sería responsabilidad del autor, sino de la imaginación del lector. En realidad, esto es lo que suele pasar con todo tipo de lecturas, queda al final un sedimento. Escribimos esta introducción de manera contraria a como mandan los cánones, porque, desde un punto de vista académico, habría que hacerlo al final de un proceso de análisis y desarrollo, ya que se trataría, pues, de un resumen indicador de lo que viene después. Nosotros construimos la casa por el tejado (en cierto sentido); en todo caso, para cambiar este texto hay tiempo. Se vive el momento, como cuando uno se encuentra en la calle, en el mundo, lejos o relativamente alejado de la comodidad del hogar. 

  Las palabras bonitas, dulces, agradables a la vista y al oído, no forman parte de la idea principal, pero hay cabida para ellas, no obstante. Este universo prosaico que "sufrimos" -lo entrecomillamos porque hay mucho espíritu burgués implantado en la sociedad, y la auténtica angustia (tema que tiene interés, ideal para desarrollar como base para otra construcción futura), en esa idiosincrasia, es relativa- es demasiado crudo y real, tanto, que los tiempos de poemas impecables y estéticos (en el sentido más ortodoxo del concepto), para nosotros, ya han pasado, aunque no se sabe hasta cuándo, por aquello de que el mundo gira y la vida es movimiento y cambio constantes. 

    Si hay aversión es por el sistema, por sus fabricadores (o por los iniciadores hace, tal vez, cientos de miles de años, de un cambio, de la naturaleza al artificio humano), por los psicópatas que manejan los hilos, por el nuevo orden mundial ya iniciado desde hace décadas, por la globalización, por el capitalismo extremo, por los genocidios, etc., nunca por la gente de la calle: la calle es mucho más que la calle. 

poessía

Laberíntico rito

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Las antenas que me quieren
brotar encuentran la estructura
craneal como su escollo,
y un Ángel de Orión*, cantado por Antonio
Vega, las estimula a repetir su tic
nervioso constante. La guitarra es un cuadro
pintado en unas horas encajadas sobre espacios
de libertad de las antenas libres.
El insecto que habita en el tiempo más distante
de avance de la cadena
humana recuerda otros tiempos,
por ejemplo, los de Arquíloco*. Todo
se encuentra instalado sobre la base de símbolos.
Hay un laberíntico rito
que en música transmuta,
y se expande por el mundo
como notas que decrecen hasta la incomprensión
que crece hasta la infinitud
que crece hasta lo abstracto que crece
hasta el escepticismo.
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poessia
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*Un poema de Arquíloco
*Algunos datos sobre Arquíloco; también sobre Simónides
*Ángel de Orión
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No puedo decir no debo

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El verano se aproxima
con su encanto, las tormentas

Salgo al campo a respirar
la humedad que por los huecos
o escondrijos de tarántulas
sobresalen como nimbos

El viento glorioso silba
y el corazón en mi pecho
silba, y un coche abandonado
rechina. Hay un sapo encubierto
bajo tierra, o entelequia

Soy el dueño de un secreto
verde, veloz y escurridizo
me lo llevo a la tumba
de mi cama, al sueño

Pasa un tren por dos vidas
paralelas e infinitas
mi casa es un tren
mi casa es paralela
a otra vida y a otro tren
infinito y paralelo

Observo las hormigas
como quien observa el mundo
las observo y me pregunto
las observo y me respondo:
no puedo decir no debo

Me aproximo al verano
para versar en los huecos
-todos mis dientes rechinan
todas mis manos crujen
tengo tantas manos
como hormigas mis ojos
como mis ojos potencias-
huecos como cabezas
de hormigas paralelas
a juicios infinitos
a intelectos agentes

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poessia

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CRONOS -Ana Mª Espinosa-

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Montague Dawson (1895-1973). Crescent Moon. . .

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La existencia es un galeón fantasma

que atraviesa el mar de niebla del tiempo,

un alma que se arrastra en las mareas

en un cuerpo deshecho entre las rocas,

para llegar inerte al puerto de la guadaña.

Con suerte, aparece el arco iris.

Alguna vez.

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Con el beneplácito de la autora, Ana Mª Espinosa

del poemario PINTANDO VERSOS

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Información:

Librería "la luna nueva"
PAN DE VERSO

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Dejo, en relación a la mitología, a Cronos, a Hesíodo (Las cinco edades del mundo; Los trabajos y los días), algunos enlaces:

Eutopía y polis

Mito de las edades

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arcón número ciento veinticuatro

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Te rompes la cabeza para escribir un poema,
pero en realidad de nada sirven
tus títulos académicos;
te rompes la cabeza tratando de extraer
del arcón aquellos cultos términos:
el latín, la Grecia Clásica, y también otros poemas,
o simplemente te asientas
sobre la superficie creativa
en tu espacio, aunque tu espacio
acaso sea un vagón, o la acera
de tu ciudad. Te rompes la cabeza
pensando si poesía es literatura o no,
o si basta escribir con el alma, aunque nadie sepa qué es el alma.
Te rompes… la cabeza tratando de hallar un yambo (1)
adecuado o la mitad de una falange. Te rompes…
buscando la vida o la verdad,
porque la vida puede ser la verdad del momento.
Te rompes la cabeza para
dormir con los sesos esparcidos sobre las sábanas:
el sueño es la muerte: cada noche te recompone.
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(1) yambo (pinchad)
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poessia
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Pronunciose el silencio

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¡Qué mala es la envidia!,

Le dijo un ser humano a Dios,

Y adelantándose el demonio al todopoderoso contestó:

Si la envidia es perfidia de un hombre a otro hombre

(Odio, encono, maldad: mi personalidad),

¡Qué bueno es ser hombre!,

Y adelantándose Dios al sonido contestó:

Si ser hombre es el hambre de anhelar perfección

(Bondad, amor, piedad: mi personalidad),

¡Qué malo es ser Satán!,

Y adelantándose un eco al silencio contestó:

Si el veneno está en el seno y el coseno del alma humana,

Espíritu creado a imagen y semejanza

De Dios, ¡qué malo es ser Dios!,

Y pronunciose el silencio…
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poessia
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¿Y si las palabras?

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¿Y si las palabras albergaran un misterio:
un extenso pergamino
confiscado en un cofre de cobre,
soterrado por un sumerio
y ocultado en un sueño infinito:
la memoria colectiva?

Ha muerto tanta gente...
Tantos eslabones perdidos...
Tantas preguntas sin respuesta...

¿Y si fuesen las palabras soluciones imposibles?
¿Y si el gran arcano convergiera en el silencio?
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poessia
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Letras bajo la piel

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Tienes ambigüedad de muelle

ternura de faro

fragancia a mar

y esa rara habilidad de esconderte

bajo la piel.

Después, entiendes

sabes cómo quitarme la ropa

y derramar agua fresca

sobre el pelo.

Has dejado pisadas de duende

sobre el abrigo

y la palabra "siempre"

zurcida a mi pechera.

Eres ese tatuaje

sobre el hombro desnudo

un recuerdo grande

que vive dentro de la sed.

Música tras la oreja.

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Ana María Espinosa

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Por cortesía de la autora

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imagen: alasalamarenor.blogspot.com

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Una cáscara azul

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Fragmento de "Dolor tras dolor"

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"¿Dónde el mal, sus revólveres, sus llamas?

La sirena se arroja,

Va tras la salvación,

Con apremiante angustia"

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"Clamor: a la altura de las circunstancias", 1963. Jorge Guillén

Pela con el aire una cáscara, y corta -tanto silencio desprendido del frío-
El derramado grito en la noche de la duna diürna, pela una cáscara azul.
Lucha un hombre en su espacio, instalado en la duda (inevitable),
Mientras un cuchillo penetra metafísicamente en dirección al centro
Neurálgico de las preguntas, a pasos agigantados.

¡Oh, maldición!

Lucha un hombre en su cuerpo pequeñito de crisálida,
Llamando a su madre, mientras un espasmo por su boca (un río)
Al aire sangra. Y en la tarde una paloma sacude de sus plumas sus plumas
Geométricas y perfectas, de pétreos cristales (arcanos y mutantes)
O signos del discurso de Tales de Mileto, o la decadencia del hombre:

¡Observemos el mundo!

O la transmutación. O la diversidad. O la mundología:
Espejismo del ente condenado a vivir sin respuestas.
Observemos nuestro mundo, nuestros versos de plomo:
Pesan y pesan, y sopesan la emboscada, que unas veces es la propia
Y otras veces es la ajena. Yo maldigo mi pluma de pluma:
Pétrea, pasiva, lenta, fantasiosa, mitómana, burguesa,
De estética greco-egipcia, de arquitectura escultórica,
Que no tiene sangre en las venas, porque la sangre es un río
Que fluye por las calles que estallan, que brota como espigas de niebla,
Que chilla “Dolor tras dolor” en una esquina palestina.
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poessia
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Distancias

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estos dedos y estas dos manos
que abiertas son ocelos que no saben
interpretar el mundo
que extendidos sólo alcanzan
mis propios arrabales
son nociones de lo abstracto
del presente continuo en el que habito
a infinita distancia de otras distancias
continuas e infinitas
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poessia
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El hombre de neandertal

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Retumba en las cuevas
retumba en La Araña
retumba en el Ampurdán
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Sus secretos en la cumba
terra-urna-arca-geo-tumba
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Se ha perdido un eslabón
en la cadena de un homo
y su genoma es un dios
inalcanzable y sórdido
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Un palimpsesto es su cráneo
contenedor de datos
y el tiempo es una pluma
que ayunta sobre la arena
silogismos convergentes...
yuxtapuestos... divididos...
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Mi pregunta es un hilo
que no cede en su línea
transitoria y constante
Mi conciencia es una apócrifa
sagacidad inmóvil
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Mañana nunca llega
lo neandertal profiere
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poessia
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Reencarnado en tique

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He encontrado a Heracles en una bolsa de patatas,
cuando caminaba por un supermercado
en mi pueblo. Y Hera me pisaba los talones: majestuosa,
con un vaquero ceñido y unos ojos brillantes
que asemejaban dos estrellas niqueladas de llanto
y de sangre. La cajera, con sus dedos de pianista,
rozaba las yemas sobre tecla de una
molécula del dios del siglo XXI, y esperaba en mi mano
la oración del momento. He sido bendecido
por un sicalíptico clérigo de la orden cluniacense,
reencarnado en tique. Marcho hacia mi casa,
con bolsas repletas de lo que no conozco,
pues vivo en espejismo. Mañana despierto,
cuando el estómago vacío maneja los hilos
que el cerebro utiliza, que elabora la idea,
que me abre los ojos. Un supermercado me espera,
y una esquina es el punto que separa los caminos
que existen; es decir, dos.
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poessia

ósmosis de ausencia

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lanzas tu lanza
al interior del remolino
...............v
...............v
...............v
...............v
...............v
desconcertante hacinamiento
para tu ósmosis de ausencia
y perseveras perseveras
como un licántropo alienado
con el casto propósito del mártir
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mientras tanto
suenan clarines y trompetas
de belleza en espesura
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dardo un dardo hacia el vórtice:
infinita tolerancia
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poessia
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Mi gato

Mi gato no recuerda su nombre.
Ronronea todo el día
sobre el sofá predilecto
de mi abuela en ruinas,
y parece pensar en un nombre,
soñar en un nombre (¡hay tantos!),
y da vueltas sobre sí mismo
mordiéndose la cola.
A mi gato, a mi gato
le duele el corazón:
no recuerda que es gato.




Óscar Distéfano

(Por cortesía del autor)

Stop

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Voluptuosa mujer.
.................................Viste de sangre
pincelada y tatuada sobre lienzos
que acarician su carne de café.
Los cerros de su boca
son dos dunas eléctricas que ocultan
oasis o profundos pozos o ecos
que novelan palabras sin sonido
y sin forma.
..................Ella es África.
.......................................Y me indaga,
como dos continentes que se indagan,
remotos, seducidos, vigilantes...
Ella es sexo y stop.
Mi cerebro es un hilo indefinido,
y mi tiempo un reloj y un ultimátum:
amenaza un tic tac.
...................................Mas ha llegado
el instante o minuto en que cruzar
la puerta es libertad
....................................o es espejismo.
.
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poessia
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XXXIII

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Entúbale.
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Y dale placebo. Y alimenta al vegetal.
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..............................Y deja que se pudra
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Lentamente.
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La vida es sa(n)grada. La vida sin vida.
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......................El parpadeo involuntario.
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Entre dos leves
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zumbidos
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ciento veintiséis canales
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de pago.
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Del poemario "Huérfanos aún", que se publicará en 2010
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Víctor Gómez Ferrer
(publicado con su aquiescencia)
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